1. El camarada Edy vendrá a tierras norteñosas. ¡Yeah!
2. El primo Ar2ri2 me da alojo por ¿Tepoztlan ?(Besos, primito, no recuerdo dónde está tu casa). Se me hace que sí voy con él y sus alumnos de robótica?... ¡Yeah!
3. Actroid, la robot enfermera, versión 2010.
4. Me gasté mis últimos 20 pesos, pero fui muy feliz.
5. Mirandita ya está mejor y jugó con un garrote hace rato. Nos hicimos felices.

1. Leo el Corán, no lo he terminado y me siento más confundida en cuanto a las cuestiones religiosas. Hoy vinieron a dejar el sobre del diezmo y no creí en Dios. Lloré.
2¿Será que pronto la Iglesia caerá?
3. Leo al néurólogo Oliver Sacks y me agradan mucho sus pacientes. Les ve el lado más amable y encantador. Es buena onda.
4. Escribo sin ningún éxito. Tengo serios problemas de narrativa, hilación, sintaxis y ortografía. Posiblemente estoy desencarnada.
5. Viendo cómo chingados irme a Italia.

De la serie lo que las chicas hacen

Griselda

Griselda tiene las manos manchadas de sangre. Huele un oxido caliente provenir desde dentro. Sus ojos tiemblan. Apresura con una de sus manos una toallita húmeda, limpia, evita chorrear. Su madre pronto tocará la puerta del baño como cada mañana. ¡Se te hará tarde para ir a la escuela! Le gritará. Ella contestará aplacando el placer de su voz.

Griselda no puede evitar sentir un dolor que se escurre desde su centro a lo largo de sus muslos. Le gusta verse sentir. Tiene la cámara rodando. Toma el exacto que usa para los trabajos del taller de diseño en su escuela. Hace un corte, rompe suavemente la carne que gime con un último estallido de una gota, dulce, viva y roja, que corre a lo largo de su vibrante muslo. Huele a oxido al revolverse en el ambiente encerrado del baño de su casa. Un oxido que sale de ella y se libera a lo largo de sus piernas. Griselda siente liberarse cada que se corta, Griselda siente mundos cada que atraviesa el filo del exacto en su rozada carne.

Griselda tiene 12 años y se masturba con un exacto cada mañana en el baño de su casa.

Porno Film IV

Educación para abordar

Por María Montelongo

Tim carga su mochila en la espalda, lleva cuadernos, lápices y crayolas para colorear. Su padre coloca sus manos sobre los tirantes de la mochila que se acuestan sobre los hombros del pequeño muchacho. Esperan el autobús del colegio. El padre fuma un tabaco y le replica al joven aprendiz: Las mujeres son como los autobuses, repletas de charlas en las que nunca debes confiar que son verdad; las chicas son como el transporte, repetidas veces te hacen esperar; las chicas si son buenas, como un motor con varios caballos de fuerza, te harán volar a toda velocidad, las que tienen un mal motor, sólo te harán llegar. Las mujeres son como el bus de la escuela, escríbelo siempre en tu mente pequeño Tim, porque en ellas te debes de montar y venir, sentado o parado o también recostado. El padre del pequeño pupilo acaricia los cabellos de su cabeza, el chico sube al autobús del cole, con la mochila en su espalda y la lonchera en sus manos queriendo aprender grandes cosas sobre el autobús de la escuela.

Testamento y yo, llevamos algunos años unidos de las manos, de la yema de los dedos, colgados de las venas carótidas, que nos irrigan la cabeza, incluso, estamos atados del corazón. El tiempo pasa y pasa, y no se detiene. Resulta que durante estos años, me he dado cuenta que: Soy una fracasada.


Escribo de la manera más fracasada. Leo fracasadamente los libros, sin llegar a terminarlos, porque se me atraviesan otros títulos o se me pierden mis ejemplares y echan polvo en algún lado de la ratonera en la que vivo. El otro día encontré un hormiguero en mi auto: un golf del ’96 que ha resistido tres embestidas que le he dado, causando un desmadre vehicular. Resulta que cuatro días a la semana como en el auto y llevo con él, un hormiguero endemoniado, que hambriento sale, cada que saco mi lonche.

Otro fracaso se me ocurrió tenerlo dentro de la lista, cuando una de mis primas de 15 años me preguntó que cuándo me iba a yo a casar. Le dije que ni novio tengo, ¡si supiera!, que mi libido se me fue por imaginarme a un amigo en bikini rojo. Yo ni siquiera pienso en casarme, mínimo considero coger con alguien uno de estos días. Tengo ya rato que ni me toco a mí misma. Creo que es por mi maldita imaginación y mi amigo tan feo en bikini rojo, que me ha llevado a fumigar mi libido. Tengo casi 30, el casi se quedará por un buen tiempo, porque medio soy traga años. Eso se debe al fracasado trabajo de teacher que tengo y a veces ya no me permite leer, ni escribir con libertades literarias. Esa de vivir de las becas y andar en la farándula, chismeando con los o las escritor@s que se me atraviesen, o de perdis ir a los encuentros literarios y las feria de libro.

Qué ogete es mi fracaso. Y sigue.

Pero como al chile, me da hueva contar aquí toda mi rutina de fracasos. Prefiero hablarlos desde la narrativa.

Así que ahora testamento es: Testamento traicionado, y fracasado y luego lo que se vaya acumulando.
Por lo pronto, contaré el fracaso de los últimos libros que tengo, eso cuando regrese.

1. Mi L ha regresado y me ha hecho feliz. Gracias, Noriega, por estar tan bueno y ser tan ineligente, mi libido te debe todas las faltas de respeto que merecen tus musculitos. Yeah.

Para mis amigos en los difíciles días.

Sé lo que tengo y quería irme. Alejarme de los que quiero, porque ellos miran a otras partes, no nos cuidamos o queremos de la manera en que las amistades lo sienten. Pero sé que ellos, al igual que yo, miramos a otros lados, en vez de dentro. Me quedo, esperando, con este afecto y el corazón extendido como una alfombra roja, hasta que ellos miren adentro y se encuentren. Y yo me reuna con ellos, porque dentro, mi cariño incondicional, los espera.

CAVILACIONES DE CABECERA EN 15 MINUTOS DE SIESTA

Decía un filósofo, no recuerdo quién. Pudo haber sido Cioran, o alguno de su envergadura: “La primer violencia la proveen los padres” gran verdad, pero, también debió añadir que, la primer droga, la proveen los padres. Entiendo droga por aquella sustancia líquida, sólida o aerosa, legal o ilegal proveniente de la naturaleza  vegetal o animal. No hay mucho qué decir al respecto; ya que las drogas, se nos han presentado de diferentes maneras a lo largo de la vida. Recuerdo aquella abuela y madre que le pedían a mi mejor amiga de infancia que fuera por una cajetilla de cigarrillos Malboro al depósito de al lado de su casa, y habiendo cumplido el mandado. Mi amiga encendiera el primer pitillo a la abuela, mientras ésta se sobaba las piernas reumáticas con un aceite que contenía mariguana y otro menjurje.  Mi amiga aprendió a fumar a los 10 años.  Yo a la vez, tomé mi primer trago de cheve a los seis. Papá le puso sal y limón y yo me lo zampé como endemoniada. Ahora soy alérgica a la cerveza, me provoca una reacción de asfixia y salpullido. Resistol, plumones con un fuerte aroma a no sé qué diablos, mariguana, etc, etc, son drogas que tienen un uso de placebo para muchas personas. La educación aquella que mi amiga y yo recibimos de pequeñas, fue la misma que mi madre o padre recibieron de pequeños. A mi madre, también le dieron alguna droga, alguna vez de pequeña comió peyote, cuando sus padres no tenían más que tortillas y chile para darles. Una generación tras generación. Una educación enfilada que ahora se ve alterada o subrayada en la guerra del narcotráfico.  Qué exagerada, ¿no? Pero lo veo desde este punto: Calderón le declara la guerra al narcotráfico, al consumo, a la venta, a las rutas donde pasan miles  y miles de kilos de drogas ilegales, al sistema de organización de las cabecillas de narcotraficantes, declara está guerra que va dejando un charco de sangre, esquirlas, balas, violencia y temor a su paso. ¿Por qué no declararle la guerra a la ignorancia y a los sistemas débiles y fútiles de la educación pública? ¿Por qué no declararle la guerra a la pobreza y a la desigualdad de riquezas? ¿Por qué no declararle la guerra a los salarios risibles que provocan familias desesperadas, muertas de hambre y difícilmente unidas a un sistema de  ética?  La respuesta es una larga asociación de muchos factores, pero de un único factos que se conoce como parte de estudios ontológicos: El todo. A México se lo lleva la chingada guerra del Narcotráfico que apenas, en mi opinión, comienza. Pero ¿quién se beneficia de esta guerra, donde cada vez más se compran más armas, se pasan como galletas en las fronteras? No hay guerras pendejas, porque siempre hay un lado que se hace más rico. Lo que sí. Es que cada vez más se ve al ser humano involucionar pendejamente, pero con un arma larga en las manos, dando de bala.  Continuará...

1. Dios me habló en sueños y me dijo que fume marihuana y que deje mi pobreza aún lado, que hay cosas en este mundo que hay que dejar atrás.
2. Encontré un urban dictionary muy chido:
crazydiarrhea- the kind that makes you run to the bathroom while clinching your butt cheeks. Often accompanied by loud, excessive gas and a mass exodus of other bathroom users. Has the potential to ruin your whole day.

Dannnng, girl! I didn't know the human body was capable of making those kind of noises! That wasn't just diarrhea, that was CRAZYrrhea. I gotta start packin' air freshener in my purse...
3. Hoy saco mi cámara que tengo abandonada desde el 2004 y me pondré a grabar pendejadas. Nunca es tarde para andar otro año más entre pendejadas.

1. Empiezo de cero. 0000000000

El chico cara de pez

El  chico cara de pez habla. No para de hablar y sus labios se hinchan cada vez más. Habla de la residencia de Hitler y de cómo le gustaría tomar té, mientras admira las fotografías donde Europa se consume en llamas.  Escupe mal rollo. Se tensiona si no se le mira con los ojos petrificados y la boca semi abierta haciendo una “o” de admiración. Me gusta el chico cara de pez.  Es uno de esos chicos sufridos, que no comprenden el mundo a menos que lo vean en un Atlas.  Habla, habla, habla y habla con su boca hinchada de Hitler y la Europa caída.

Me falta más de vieja culera.
Y de irreverente. PERO lo culera es lo que me mortifica, lo de irreverente me da igual.