De pavores y de fobias una chica YY

Dedicado a D. T

Desde niña le temía a las tazas de los baños a ese agua que en ocasiones pensaba que se derramaría o en peor caso por una soberana fuerza absorbería todo lo que se posara sobre ella, que se tragara mi posadera, esa debajo donde se bifurca la columna, que me diferencia el sexo. Y de sexos, otra fobia, primero el deseo, de caer en el vacío como ya antes lo he dicho, en la incompleta lógica que no completa a calmarse por la razón. El mero placer del ser corpóreo, de ser un amasijo de carne viva, de dejar ser mundo entero y cotidiano. En este caso, mujer. Mujer que me da miedo, “ser o no ser”, inteligencia de pavor que supera lo que pienso, que separa las venas de la sangre, el texto del contexto, la pelusa de la ropa, la comida de la baba, pero la inteligencia de la belleza nunca. Mujer, mujer que me da miedo ser. Si fuera reencarnación, no sería taza, no sería sexo, ni podría ser mujer sin ser mujer. Gracias genoma yy.

Cómo extrañé el caldo de pollo de Argelia

Cómo extrañé el caldo de pollo de Argelia, cómo no extrañarlo si con fiebre muy apenas y levanté la cabeza de la almohada para recordar que no había comido y el punto no era el dinero, no, si el señor Mark me prestó 65 dólares. Llegó hecho un ángel y me trajo medicina para el resfriado; el punto, era ir a comprar algo para comer, afuera llovía y no me atrevía a salir, ya los huesos de pollo que había dejado un día antes estaban más roídos que la banca nacional de México, casi pelaban el tuétano. Maldita fiebre, cómo la maldije, pero tan bendita o brutal que me hizo pensar tanto en la bella criatura que es mi madre. Cuando me da fiebre me acaricia la cabeza, me dice: no te levantes, tómate esta limonada caliente, no veas tanto la televisión y un caldo de pollo levanta hasta los muertos; mientras limpia la casa llena de mis gérmenes. Porque una casa sucia nadie la quiere. Y mira qué feo mi bebé. Yo soy su bebé, su bebé con 23 peludos años, con 23 inconscientes años que por un resfriado y severa fiebre se da cuenta como dice E. Ramonet en la ya pasteada frase: valoras ahora cualquier cosa que antes no… claro, no es lo mismo gemir en el rincón de un basement, sobre un colchón que encontraste en la basura de otra casa, con el refrigerador vacío, la lluvia fría, el aire que traspasa los suéteres y una fiebre que te hace amiga de la nostalgia. Y te hace pensar, que mamá con todo y fiebre aun así iría a comprar medicina para sus bebés, porque son ella. Y así es Argelín bello de guerrero. Con un tubo de acero en una mano retorciéndolo entre los dedos y en la otra con un limón, porque si en la vida sólo te llega un limón, haz una limonada, con su singular mirada deseándote todo el bien. Gracias Mami. Te quiero mucho. Y no era la fiebre la que me hizo alucinarte, tal vez estabas aquí acariciando mi cabeza.

Con el corazón en la mano...

Con el corazón en la mano y tan destrozado... es lo que quisieran escuchar, nel, cuernos; aunque D, cadillo, R, y los que se apuntan en la lista sólo hayan dicho, all rigth ms. Isa. bye bye; o, suerte nena y really i wanted help u. y luego venga el clásico there aren't u, there are somthing wrong in me... Puedo tener mi corazón en la mano, deglutiendo una rebanada de buena pizza y decir. Next. El que sigue, que la fila se mueva rápidito... Porque está rata tiene corazón de condominio, mente vulpesca y una meta que no incluye culerillos.

MÁS QUE LA IMAGEN ES...

Aquí dejo una foto para los que me extrañan, para los que me adoran, para los que me odian, para los curiosos, para que vean que no estoy muerta (tal vez en el proceso de descomposición), pero para que no digan que no estoy.

Chinga Chinga a tu madre

Chinga a tu madre aunque sea vikinga, chinguen a su madre a todos los que no escriben ni un jodido comentario en mi puto blog, chinguen a su madre a todos “mis amigos” chinguen a su madre… por todas esa pedas, por todos los desmadres, por todas las ausencias, por todo el egoísmo, por todo lo malo que no esperas, por los egos quebrantados, chinguen a su madre. Aquí una foto de tres zorras que no ladran, que no muerden, pero que matan cuando chingan a tu madre. Chinguen a su madre aunque sea vikinga. Y la verdad no soy masoquista, si me tratan mal, voy cortando hilos, algunos fuertes y rudos, otros delgados e invisibles, pero que Chinguen a su madre todos los desmadres de la taquicardia. Como quiera las extraño, aunque se cojan a los míos.

Vulpes extoto corde!!!!

Doña Satura

Y a veces soy excesiva y a veces soy un marica y a veces soy una saturación de vísceras, una hormiga roja que explota en la tierra, una hormiga negra que se ahoga en el agua, una larva a punto de morir, tanto que no alcanzo a verme entre tanta saturación, que para ello necesito el ojo de una cámara frente a un espejo. Porque soy doña satura, doña saturación

Y después de tanto tiempo

Y después de tanto tiempo, es como si me quitaran un brazo, como si no pudiera lamer el plato después del manjar servido, es como olvidar a mi virtual madre de toda mi juventud... Gracias a Dios, Buda, Yemanya, al mago brujito, etc, de dioses que he vuelto a ver la televisión después de casi dos meses. Ahora sí, inyecténmela en las venas que aguanto cualquier sobredosis de tv.

Otra vez

Y me voy de nuevo, apenas llego a respirar a Toronto sentada en una mesa, y tengo que irme otra vez... ya no sé si el tren va o viene, mientras lo espero con la mano en la cintura.

YOLANDA

Eternamente Yolanda
Pablo Milanés

Yola se va a casar. Yola tiene a quien amar. Yola es amada por un buen chico. Yola es una amiga especial. Yolanda como le cantaba Gustavo cuando la quería molestar. Yola a la que le prometí ir a Monterrey para su boda, Yola que me dice de Monterrey. Yola que me vio llorar. Yola no rata, pero amiga. Gracias Yolanda, un puente entre dos de mis vidas.

Hoy se cierra el 33

Y María se moja las ganas en el café…
tres cruces, una en la frente, la que más dolió;
otra en el pecho, la que le mató y otra en el noticiero…
Mecano

Ya se están cicatrizando las tres cruces, ya sólo me duele el ojo hinchado, las rodillas moradas y el labio partido por el chingazo de anoche, todo sanado desde antes por los besos de S. (alias cadillo). México ya no huele a Salvación, México ya no es recuerdo de cabellos largos y labios gruesos, México es México de sí y México ya no es pretexto de seguir andando entre maletas. El primer golpe, ni siquiera lo recuerdo a no ser por la voz asustada de V. ni siquiera sabía que el cuerpo se me desconectó y fue a parar al suelo sin mi permiso. Necesité agua fresca como cuando sentí su cuerpo a distancia del mío en el cuerpo de alguien más, no pude beber como aquella vez, me ganó el cuerpo cansado de llanto y me quedé en la cama en un colapso más voluntario. El otro fregazo, lo pude prever en el subway, lleno de manos de apoyo y alaridos de ambulancia; como cuando papá me dijo: ya no te quiere mija y me abrazó como sabe un padre hacerlo y se curan las heridas y se respira y uno ya no se siente solo. Gracias a la última cruz, la del conocimiento de no saberse engañado, esa no necesité más cura que la pura lógica, como sé que los moretones que aquí viven por ahora, se irán en menos de una semana, así sé que el amor vuela a otro lugar, tal vez fuera de México. Por ahora se cierra el 33 y los cruces de navaja dejan de arder al tres por tres.

Pd. Gracias por lo dulce

El basement

He vivido en la casa de los besos, en el abrigo del amor. Todavía camino por las piedras, por esas calles del centro de Monterey, huelo tus cabellos y pienso en ti dentro de mi casa.


El basement
Esta última semana he vivido en un circo. He pensado seriamente en vender algunos boletos para que el público visitante vea a la fabulosa criatura que se pasea en pelotas sin ninguna inhibición. Y es que la verdad Mr. Mark me lo advirtió, no le puse atención a su acento, perdí el hilo de la conversación cuando me dijo el precio del basement y se acostaron los nervios de la preocupación que tenía desde que llegué a Toronto, porque se ha de saber que no es fácil conseguir un lugar para vivir, cuando sólo lo buscas por un mes. Además la idea de vivir sin room mates me llenó de felicidad y es que no es que Natalie haya sido una mala compañera de cuarto; pero levantarse en la madrugada con la cagada razón de haber tomado mate una noche antes y encontrarte que esta su novio japonés cagando en tu baño, como que se te quitan las ganas de vivir con alguien más y sobre todo que entre colas no son colas de familia. Ahora estoy aquí en mi cocina, mientras escucho las rudas articulaciones de los espectadores japoneses y no me refiero al novio de Natalie, porque eso muy a penas se le podía llamar sonido o intento de gemido.

El Colchón

¿Qué vine a hacer aquí en Canadá? Lo sabía antes de llegar, pero la rutina te consume, una rutina distinta, cosas que nunca había hecho. No me di cuenta hasta que Laura lo mencionó: “teporocha”, neta ahí estábamos por toda la calle de Dupont cargando un maldito colchón como teporochas, porque yo dormía sobre cartones que amortiguaban la estadía de un pobre sleepingbag y ante la oportunidad de dormir en un colchón para abrigar a mis huesos, no tarde en llamarle a Laura para decirle que había mubles tirados en la calle que podíamos agandallar. Laura no tardó nada en llegar a la estación y como guerrera experta carga bueyes “tipo China la guerrera” que pone en marcha sus hulkeros brazos y me ayudó a cargar el colchón hasta mi casa. No manchen, teníamos las caras rojas donde las tripas se nos iban saliendo por la boca. Punto número uno, queridos jóvenes lectores y pañaleros que todavía mamá les arropa, no es fácil vivir sin lo indispensable, sin colchón, sin sartenes, sin lo elemental, pero está con madre el riesgo. Y Punto número dos, por un maldito colchón me di cuenta que ya no podría vivir en casa con mis queridos viejos…
Un abrazo para Ana “la vulpes” que mantiene a su chipotillo guerrero Mariel y a Orfa que también mantiene su casa de realidades literatas. Felicidades chicas por ser guerreras jóvenes. Y las eternas gracias a Laura la Guerrera.

Y también Loreaventuras

Ahora sé que España forma parte de mi Vida. Ya no soy de la tierra de los vencidos, sino de la tierra de la hibridacción. Gracias Lore...

Q patxa!!?? Espero q andeisbien por tierras canadienses. Yo akí, al otro lao delxarco, no muy bien... os echo de menos... ;_(

Llegué bastante bien, y el viaje se me hizo masameno q la primera vez. En el segundo avión(Frankfurt-Bilbao) conocí al guitarrista de un grupoaustraliano q tenía q tocar el sábado en un festivalque se celebraba en Gasteiz, lugar donde resido.Hablando y hablando, me dijo q me iba a intentar poneren lista de invitados pa entrar de valde, pero cuandollegué el sábado allá, el puerta me dijo q había tresnombres de chicas invitados por el grupo y q entreellos el mío no estaba... seguro q ellas eran guapas!jejejeeje!!!

Bua, ligar akí es misión imposible, hasta hacenskech sobre el País Vasco cuyo lema es: "Aquí no hayquien folle".

Muxu goxo bat!Lore.

PD: No os partais el espinazo estudiando!2ªPD: Q tal tu hombrecillo? alguna novedad?